Caen las letras del abecedario,
las hojas del calendario,
pasan los días,
pasan los años,
y yo sigo aquí, esperando,
a ser un libro abierto,
sin renglones torcidos
ni marcas del tiempo,
donde todo el mundo escriba
con la pluma del viento,
con letra legible,
sencilla, sin aspavientos,
para que todos entiendan,
sin demoras ni complejos,
que mi libro
es también el vuestro.
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